J'ai un enfant
encore.
Il -- elle -- est petit, si petit, trop petit.
Jeune, si jeune, trop jeune.
Huit semaines, seulement. Ils disent: Quatre semains, seulement.
Mais non, je sais. C'est pas possible. Huit semaines,
mais petit comme quatre.
Le soleil est bright. Mais je ne peux pas sourire. Je ne peux pas rire.
Il fait froid. Mais je ne peux pas pleurir.
Encore. Plus ça change...
Je ne le veux pas. Pas encore.
Mon enfant. J'ai rêvé de toi, et pour toi, et avec toi.
Tu va mourir.
Ça va, ils disent. Ça va bien?
Oui, je dis. Ça va.
Ça va.
Je mens.
Author notes
I'm not a fluent French speaker, I'm afraid. There may be some mistakes.
I don't know why this work is in French. It just is.
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